Yo de la muerte nada sé, yo sé de las muertas y sé de todas las cosas bellas que se me murieron contigo. Aún guardan mis oídos ese sonido de tu último suspiro como mi garganta acusa la herida de mi grito ordenándole a tu muerte que se demorara un ratito más, sólo un poco más. No sé si el abrazo que yo no quería que fuera el último rodeó a tu cuerpo todavía con vida o a un caos de carne y de huesos, como éstos, que ya no eran -que ya no son- tú.